du mit voller wucht gegen die glasscheiben,
deren falkenförmige aufkleber du selbst
erst kurz zuvor mit dem hinweis auf ihre
schwarze hässlichkeit entfernt hattest
die wucht des aufpralls auf die scheibe war so
erheblich, dass ein überleben mit querschnittlähmung
undenkbar gewesen wäre, aber so liegst du
mit deinem schönen kleinen singvogelköpfchen
voller dunklem blut, welches zwischen deinen
kleinen, flauschigen federn hervorquillt, auf der
fensterbank aus italienischem marmor, den deine
mutter auf einer reise nach sizilien, die eigentlich nur
erfunden gewesen ist, so lieben gelernt hatte,
dass du dich genötigt sahst, das ganze haus
mit diesem schreiend bunten steinen zu verschandeln –
so, dass kein mensch das nun zur zwangsversteigerung
angebotene gebäude erwerben will: «mausoleum»
in der blauen luft, so sanft zu zweit, so leicht,
wenn du nicht gestorben wärst?
die weissen seelen der glücklichen, die nicht an
morgen denken, weil sie beginnen würden sich
aufzulösen, wenn man ihre erlösungsformel
gemurmel hätte: «mutabor»
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